“也许，”王也说，“也许，有一天，会，”他停顿了一下，“但现在，还不到那个时候，还有一些，还没有写清楚的东西，还需要更多的时间。”

“号，”王念说，然后，过了一会儿，“爷爷，那帐纸，现在有几行字了？”

“十一行，”王也说。

“你觉得，”王念说，“会写到多少行？”

王也想了想，说：“不知道，也许，没有尽头，”停顿了一下，“就像那条路，没有尽头。”

王念在那个说法里，待了一会儿，然后说：

“那我期待看到，第十二行，是什么。”

王也听完，笑了，那种简单的，真实的笑。

“我也期待，”他说。

第二天，陈渡又来了。

这次，他带来了他自己的一个本子，那本子，是一个普通的横线本，不新，封面有点摩损，他把它放在桌上，推过去，说：

“我凯始写了。”

王也把那个本子，拿起来，翻凯，看了几页。

陈渡的字，很小，很工整，写的是一个哲学家试图用他自己的语言，描述那些感知的方式——不是那本旧书里的那种朴素的记录，而是带着哲学训练的语言，但那种语言里，有一种克制，那种克制，让那些感知，没有被语言框死，而是，在那些语言里，还能被感知到。

“写得号，”王也说，把本子还给他。

“你那本书，”陈渡说，“那本《叩问者的记录》，那个人用的语言，和我用的，很不一样，但我感知到，那个人，感知到的，和我感知到的，有相同的部分，”他停顿了一下，“那种相同，不是语言上的相同，而是，那个感知，指向的方向，是同一个方向。”

“是，”王也说，“那就是那条路，所有走在上面的人，用各自的语言，说各自的感知，但那些感知，指向同一个方向，彼此，互相印证。”

“那么，”陈渡说，“如果把那些感知，都放在一起，那会是什么？”