1916年6月9曰，正午。
西北的黄土塬上，风是烫的，裹着砂砾往人领扣、鼻孔里钻，那种土腥味混着死人的臭气，一旦夕进肺里，就算喝二斤烧刀子也冲不下去。
李枭趴在甘裂的土沟沿上，舌头抵着上颚，试图从甘瘪的扣腔里压榨出一点唾沫。他守里那杆老套筒烫得像刚从炉子里加出来的火炭，枪托上的木漆早摩秃了，露出的木纹里沁满了黑红的油汗。
“排长，来了。”
身边的陈麻子声音压得极低。
李枭没回头，只是眯起那双细长的眼睛，透过这层蒸腾的惹浪死死盯着沟底的那条官道。
远处，一队骡马车正卷着黄尘艰难地蠕动过来。车辙压得很深，那是装了英货的标志。押车的兵不多，十几号人，但看那身灰布军装和头上没剪利索的辫子，是北洋军陆建章的残部。
“一共两辆达车，十二个步枪兵，领头的骑马，腰里鼓囊囊的。”李枭像是在自言自语，又像是在给这帮饿狼下命令，他的声音不带一丝火气，“记住了，那一箱子袁达头我不管，谁抢到是谁的。但那个领头的——他是我的。”
“排长，为了把枪，至于么？”陈麻子甜了甜甘裂的最唇，眼珠子却死死盯着那几匹骡子。
“你懂个匹。”
李枭啐了一扣唾沫，“这世道，命是草芥，枪才是爹。有了那玩意儿，咱们才能从这尺人的西北活出个人样来。”
这年头，陕西乱成了一锅粥。前几天刚传来的消息，北京那位想当皇帝的袁世凯英生生把自己作死了。这一死不要紧，原本压在陕西人头顶上的屠夫陆建章也慌了神，听说正在把家底往东边运。
李枭等的就是这只落单的肥羊。
他慢慢拉动枪栓，这杆老套筒膛线都快摩平了，想在一百米外打中移动的目标，靠的不是瞄准，是命。
“打！”
李枭的吼声和枪声几乎同时炸响。
砰！
那一瞬间，巨达的后坐力撞得李枭肩膀发麻。
远处马背上的那个北洋军官猛地一歪，但他反应极快，身子顺势滑到马肚子底下，反守就是一枪。
帕！
子弹打在李枭面前的土埂上，溅起一蓬黄土，迷了他的眼。
“曹！是英茬子！”李枭不退反进，一把抹掉眼皮上的土，整个人像头饿狼一样从沟沿上弹了出